venha

deixe eu te mostrar a minha rua
a minha escada
a minha sacada do bloco A.
deixa eu te mostrar por onde eu passo todo dia pra ir trabalhar
deixa eu te mostrar os carros que eu xingo
as placas que eu leio
os pixos que eu faço... {pra você}

deixa eu te mostrar o que tem embaixo do meu tapete
atrás do meu armário
dentro da minha caixa torácica

deixa eu te mostrar o caminho que o 051 faz e
reclamar da falta do Circular Cidade
mesmo anos depois dele deixar de existir 

descubra os buracos da cinelândia
e a sombra que os prédios fazem na praia
la pelas cinco da tarde

deixe eu te mostrar em quais esquinas eu já caí
em quais pontes eu ja subi
e em quais terapeutas eu já passei.

venha

venha que eu quero saber
por onde você anda
por onde você corre
por onde você resiste.

me conte qual o seu ônibus favorito
onde é o final de linha dele
se as janelas abrem ou se
fica abafado quando chove aí.
é quente?
você usa segunda pele?
suas botas escorregam nos pisos das lojas?
você gosta de estampas?
e da primavera, você gosta?
você tem alergia ao que mesmo?

me mostre seu armário de remédios
a ordem das suas gavetas
seus piores desenhos
seus menores sonhos
me mostre o número da sua cadeira
a marca do seu avião
a conexão que ele faz...

eu quero voar com você.

Sou feita de suspiros intermináveis.

às vezes nem eu sei o que eles são
ou o que eles trazem
(ou o que levam).
a caixa torácica às vezes não suporta o ar preso,
é sufocante.

Sigo tentando expulsar essa respiração ofegante
que insiste
em fazer morada no meu peito.

Registro aqui, nesse fundo de folha pixado por você, dedicado a mim ou àlguma parte que me caiba.

Registro o fato
incrível
curioso
e
anormal
da animação da moça que vos fala
com o moço
para qual escrevo,
no caso
você.

Pela primeira vez podemos perceber a anomalia da mulher
bissexual
não-praticante,
pois nenhum sentimento
levemente
não-superficial
pelo sexo oposto
foi notado
desde o seu nascimento
até o mês julho de 2018
cujo qual
é o mesmo mês que
a remetente
conheceu
o destinatário.

Visto que
as duas partes residem
em territórios estaduais diferentes,
a comunicação
visual
e
sensorial
fica limitada
impedindo o entendimento das
entrelinhas,
restando apenas a comunicação
textual direta.

Esse tipo de comunicação
direta
dura
rápida
e
limitada,
na verdade,
oferece um total de
357 pensamentos negativos,
confundindo, assim,
a remetente.

Com sentimentos confusos,
There

tenho pedaços de poesia guardados em todos os papeis dessa casa

Tim Bernardes - Não  {pra ouvir no escurinho}


terça feira
maio de dois mil de dezoito
frita

eu quis te contar sobre as coisas estranhas que vem acontecendo comigo nos utimos tempos sobre como eu tenho conseguido me ouvir e saber se devo ir ou ficar, falar ou calar. sobre como as portas aqui de casa batem exatamente do mesmo jeito ha anos e há anos eu sinto medo, principalmente a noite, sozinha. sozinha. eu quis te contar de como minha mãe vem toda semana sem avisar aqui em casa e não ter que explicar mais nada alem disso porque você já sabe. eu quis te contar sobre os sonhos com ratos que tive semana passada e como foi simbólico o jeito que eles corriam. eu quis te contar de como eu to com saudade da minha bike ou como eu queria ter ido a praia hj. lembrei também que na semana retrasada eu quis te ligar pra contar varias outras coisas que eu já nem lembro quais eram. é que nem procurar aquilo que eu já nem sei mais onde eu botei e nem ter certeza se está la mesmo. é estranho. é estranho tentar escrever sobre a avalanche que me cobre. não cabe em mim e parece que o mundo é pequeno demais ou grande demais ou complicado de menos pra entender. achei que com o sol em gêmeos eu iria despertar acordar pra vida mas na verdade eu to adormecendo, caindo, fraca, sabe? se escorando nas paredes, andando curvada. estranha. dia desses adele me mostrou a musica mais triste do mundo, vou botar agora de fundo.

{...}

ouviu?


hoje eu morri por dentro

°°°

é muito dificil não dividir a vida.

ansiosa pra encontrar qualquer pessoa, qualquer uma

em qualquer lugar
em qualquer hora
(será que é ela ali?).

enjoada
de coração partido
e acelerado
tremedeiras
falta de ar
s u f o c a m e n t o

24 horas por dia
6 dias por semana
(amanhã fecham 7)

meu estômago
queima
pelo fluxo de pensamentos

os aparelhos eletrônicos
entraram em greve
ao ver a crise

procurei novos horários
novos bares
novos ares
novas rotas

procurei esportes

bato records
no strava
de percursos
que não me levam a ela

tentei trapacear
mas o google maps
não me deu chance:
"você saiu da sua rota"
.
.
.

Escrevo poesias que nunca acabei, 

sempre pensando em você

naquela garagem,

sempre com folhas secas 

da amoreira do seu quintal. 

Escrevo poesias que nunca acabei,

sempre com seu cheiro

fixado nas minhas narinas. 

Escrevo poesias que nunca acabei, 

vendo você acordar 

e ajeitar seus cachos 

no espelho de tevê 

do seu quarto pequeno. 

Escrevo poesias que nunca acabei 

do dia que você me mostrou Belchior

e achei a voz parecida 

com aquele cara 

do Mamonas Assassinas. 

Escrevo poesias que nunca acabei 

sobre as viagens energéticas 

que tivemos na sua cama pequena

(que cabe exatamente o tamanho dos ossos corpos juntos) 

e todas as vezes 

que me trouxe de volta. 

Escrevo poesias que nunca acabei,

e não me cabem mais. 

Como de costume,

deixo essa pela metade. 

Te conto o final 

quando te encontrar 

(hoje

ou

jajá).